Sou impaciente. Volta e meia acordo de mau humor. Não compro bala (nem paçoca, nem bananada) daqueles carinhas que entram nos ônibus vendendo doce. Tenho mais pena de bicho que de gente. Sei ser ferina, fria e seca quando quero (ou quando preciso). Minha cor está chegando próxima ao branco gelo. Tenho sempre as mãos, os pés e o nariz gelados. Por falar em mãos, minha mãe diz que as minhas são lânguidas. É, nada mais, nada menos, que a versão poética de mãos brancas, magras e compridas. Fico emburrada fácil. Sou um pouco intolerante também. E isso foi só o que lembrei agora. Em cinco minutos. Ah, se me deixam ficar aqui meia hora escrevendo! Meto medo?